Magda Hellinger, Häftling Nummer 2318 auf Lebenszeit

Die Gleislinie in das Konzentrationslager Auschwitz. Heinrich Himmler ließ das Lager dort errichten, weil er sich von der guten Anbindung an das Bahnnetz eine effiziente Abwicklung der Judenvernichtung versprach. (c) Shutterstock /Diego Grandi

Man trieb uns in ein leeres Gebäude mit Lehmboden. Da man bei dem spärlichen Licht kaum etwas sah, konnten wir nur die Augen der anderen ausmachen und die Anspannung und Emotion darin. Und die Angst… vor allem Angst.

Wir – die Mädchen und Frauen aus Michalovce – versuchten, so gut es ging, zusammenzubleiben. Manche begannen, ihre schweren Mäntel abzulegen. »Behaltet eure Mäntel an«, sagte ich. »Legt euch im Mantel auf den Boden – er wird euch als Matratze dienen.« Etwas an unserem Empfang sagte mir, dass wir an allem, was wir hatten, festhalten sollten.

Und dann… nichts. Es schien keine Wachen zu geben, aber natürlich waren wir eingesperrt, sodass wir ohnehin nirgends hinkonnten.

Nach etwa ein, zwei Stunden brachte eine Gruppe deutscher Insassinnen riesige Kessel mit Tee ins Gebäude. »Trinkt, wenn euch danach ist, aber denkt daran, dass er vergiftet ist«, sagten sie, während sie die Töpfe abstellten, und dann verschwanden sie.

Es schmeckte grauenhaft – war aber nicht vergiftet

Nach zwei Tagen ohne Essen und Trinken war das grausame Folter. Und es ergab einfach keinen Sinn. Warum sollte man sich all die Mühe machen und uns hierher schaffen, wenn man uns gleich am ersten Tag vergiftete? Ich war mir sicher, dass sie logen, und erklärte mich bereit, ein Schlückchen Tee zu probieren. Er schmeckte grauenhaft, kaum besser als Spülwasser, doch weder erbrach ich mich noch würgte ich. Ich versuchte ein wenig mehr und war noch immer wohlauf. »Wir sind alle dehydriert«, sagte ich zu den Mädchen um mich herum. »Trinkt einen Schluck, auch wenn er furchtbar schmeckt.«

Später kehrten die Deutschen mit einem Kessel lauwarmer Suppe zurück und meinten, wir dürften ihnen ruhig glauben, diesmal sei der Inhalt tatsächlich vergiftet. Wieder kostete ich vor. Es war ein ekelhaftes Gebräu aus fauligem, gärendem Gemüse in Schmutzwasser, und obwohl es noch widerlicher schmeckte als der Tee und ich es zunächst nicht bei mir behalten konnte, war es nicht vergiftet. Ich hielt mir die Nase zu und nahm einen weiteren Schluck, und diesmal wurde mir nicht schlecht. Ich ermunterte die anderen, davon zu essen, nur um etwas Warmes im Bauch zu haben.

Niemand wagte es sich zu rühren

Nun konnten wir nur noch versuchen zu schlafen. Meinen Muff unter dem Kopf, lag ich auf dem Boden, schmiegte mich in den Pelzkragen meines Mantels und hatte die Hände in den Ärmeln hochgezogen. Ich schloss die Augen und versuchte zu begreifen, was seit dem Verlassen unserer Elternhäuser mit uns geschehen war und was uns womöglich noch bevorstand. Tausend Mädchen mit tausenderlei Gefühlen weinten und schliefen um mich herum.

Es war noch stockdunkel, als wir geweckt und ins Freie gescheucht wurden. »Zählappell«, brüllten die Wachen. Zählappell! Ein Wort, das uns nur allzu vertraut werden sollte. Man wies uns an, im vorderen Teil der Halle fünf Reihen zu bilden. Dann verbaten uns die Wachleute jede Bewegung und ließen uns schweigend stehen. Die eisige Luft drang in unsere Mäntel, doch niemand wagte es, sich zu rühren. Stundenlang – so kam es uns zumindest vor – bewegten wir uns nicht von der Stelle.

Als es ein wenig heller wurde, konnten wir unsere Umgebung allmählich besser erkennen. Mit seinen Reihen zwei- und dreigeschossiger Backsteingebäude wirkte der Ort wie eine Kaserne. Durch einen Zaun in einiger Entfernung konnten wir andere Mädchen erkennen, die Kleidungsstücke trugen, die nach zu großen, schmuddeligen Armeeuniformen aussahen, während ihre Köpfe wirkten, als habe man sie schlampig rasiert. Sie gaben uns Zeichen, wenn wir zunächst auch nicht begriffen, warum. Manche schienen sich zu kratzen, andere deuteten auf ihre Münder, Handgelenke oder Hälse. Sie wirkten ganz schön verrückt, als seien sie einem Irrenhaus entsprungen. Vielleicht wollten sie etwas zu essen, dachte ich, doch später verstanden wir, was sie uns sagen wollten: Wir sollten ihnen unsere Armbanduhren, unseren Schmuck, ja sogar unsere Kopftücher hinüberwerfen. Doch weshalb nur? Und wie lange waren sie wohl schon da, dass sie so verängstigt und hilflos wirkten? Bald sollte ich erfahren, dass auch diese Mädchen aus der Slowakei stammten und nur zwei Tage vor uns eingetroffen waren, mit jenem Transport nämlich, der später als »erster« bekannt werden sollte.

Nach und nach waren einige der Mädchen um mich herum der Kälte nicht mehr gewachsen. Erschöpft, geschwächt und verängstigt kippten sie um. Mir fiel ein kräftig wirkendes Mädchen auf, das mir erzählte, es stamme aus Bratislava. In unbeobachteten Momenten trugen sie und ich die zusammengebrochenen Mädchen nach hinten und betteten sie auf den Boden, bis sie sich wieder erholt hatten.

Schließlich trafen weitere Wachen und deutsche Gefangene ein. Ein Offizier bellte, wir sollten uns bewegen: »Los, los, los!« Alle, die zu langsam waren, wurden so lange mit Stöcken traktiert, bis sie sich in Bewegung setzten. »Los, laufen wir«, sagte ich zu den Mädchen um mich herum. »Lasst uns brav sein und rennen. Vielleicht hilft es uns ja.«

Nackt und zitternd standen wir da

Wir erreichten ein Gebäude, das sie als »Sauna« bezeichneten und wo man uns aufforderte, uns erneut in Reihen aufzustellen. Weil ich gelaufen war, fand ich mich ziemlich weit vorn wieder, als man einige von uns anwies, hineinzugehen und uns registrieren zu lassen. Kaum hatten wir das Gebäude betreten, wurde uns von einem weiteren Trupp weiblicher deutscher Gefangener befohlen, uns auszuziehen und unsere Kleider zur Seite auf einen Haufen zu werfen. Einen Augenblick lang fragte ich mich, wie wir die je wieder auseinandersortieren sollten, doch als ich an die Mädchen hinter dem Zaun dachte, wurde mir klar, dass wir unsere Kleider wahrscheinlich nie wiedersehen würden. Auch Schmuck, Uhren, Lesebrillen – alles mussten wir ablegen und erneut auf einem großen Haufen auf einem Tisch zurücklassen. Nackt und zitternd standen wir da und warteten, was wohl als Nächstes geschehen würde. Ich schaute mich um, sah die erschrockenen, beschämten Gesichter, vor allem bei den jüngeren Mädchen und denen aus orthodoxen Familien.

Doch die Demütigungen hatten erst begonnen.

Ein Stück Stoff mit einer Nummer

Im nächsten Raum wartete eine Gruppe von Männern, von denen jeder eine große Schere hielt. Jede von uns musste sich vor einen von ihnen hinstellen. Während sie miteinander plauderten und lachten, schnitten sie uns nun die Haare vom Kopf, möglichst nah an der Kopfhaut, um uns im Anschluss die Haare aus den Achselhöhlen zu säbeln. Zuletzt wurden uns noch, während wir auf kleinen Hockern standen, die Schamhaare entfernt. Die Männer ließen keinerlei Sorgfalt walten, sowieso waren ihre Scheren so stumpf, dass die meisten von uns Schnitte und Prellungen davontrugen. Immer noch nackt, wurden wir anschließend nach draußen geschoben und über einen Hof zu einem anderen Gebäude getrieben, in dem große Tanks mit trübem, chemisch riechendem Wasser standen. Man befahl uns, jeweils zu zehnt in dieses »Hygiene«-Bad zu steigen, dessen Wasser eisig war und so tief, dass es uns bis zum Hals reichte. Als wir wieder herausstiegen, ließ man uns triefnass und nackt stehen, bis man uns schließlich in einen anderen Raum weitergehen ließ, wo man jeder von uns eine Hose, ein Hemd, ein Paar aus flachen Holzsohlen und Lederriemen bestehende »Pantinen« sowie einen Holznapf und einen Löffel aushändigte. Wir wurden nach unseren Namen gefragt und erhielten einen gelben Stern sowie ein Stück Stoff mit einer Nummer darauf – in meinem Fall die 2318. Name und Nummer wurden sodann in einem großen Buch vermerkt. Ich hielt mit einer Hand meine viel zu große Hose hoch und presste mit der anderen mein Hemd zusammen; keins von beiden hatte Knöpfe. Während wir im Freien standen und darauf warteten, dass auch die hinter uns »registriert« wurden, merkten wir, dass unsere abgetragenen, schmuddeligen Kleidungsstücke den roten Stern der Sowjetarmee trugen. Es musste sich wohl um die Uniformen von ehemaligen Kriegsgefangenen handeln. Was aus den Gefangenen geworden war, wussten wir nicht, doch da auf vielen der Kleidungsstücke eingetrocknete Blutflecke zu sehen waren, ließ sich nicht allzu schwer erraten, weshalb ihre ursprünglichen Besitzer sie nicht mehr benötigten.

Und bald erfuhren wir auch, weshalb die Frauen, die wir kurz zuvor hinter dem Zaun gesehen hatten, sich kratzten: Diese Uniformen waren voller Läuse. Läuse, die von da an zu unseren ständigen Begleitern wurden.

Lebenslang gebrandmarkt

Der letzte Registrierungsschritt wurde an diesem ersten Tag noch nicht vorgenommen. Ich weiß nicht mehr, wann genau er stattfand, doch es muss innerhalb der ersten zwei Wochen gewesen sein. In jedem anderen Konzentrationslager, das lehrt uns die Geschichte, genügte eine auf die Kleidung aufgenähte Seriennummer, um die Gefangenen zu identifizieren. In Auschwitz jedoch bedurfte es einer dauerhafteren Kennzeichnung – einer Tätowierung, die uns für immer als Insassinnen von Auschwitz brandmarkte. Und so wurde ich mit ein paar Nadelstichen in die Haut meines äußeren linken Unterarms zu Häftling Nummer 2318 auf Lebenszeit.

Dieser Text ist der Bericht einer der wenigen Überlebenden des Konzentrationslagers Auschwitz-Birkenau Magda Hellinger.

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